Esta mañana me despertó la banda de musica del pueblo donde duermo dias y vivo noches.

Venían a recoger a un nuevo miembro.

Nuestro vecino.

El acto era simple, tocar una pieza en su casa y darle la bienvenida.

Entre lágrimas pensé que fácil es crear una imagen bella.

Si dedicaramos al día, al menos un minuto a hacer algo por alguien, el mundo saldría del estercolero que hemos producido.

Llevo todo el día cuestionándome.

Estoy contando y cantando cuentos a los niños de mi pueblo.

  Los de 3 años creen todo lo que decimos, los de 4 casi todo, los de 5 empiezan a dudar, los de 6 discrepan al 50% a partir de 7 ya no se lo creen. Yo voy para 40 años y me sigo creyendo los cuentos. ¿que está fallando en mi cabeza, para que cada vez quiera parecerme más a mi hijo de 10 meses?. ¿Por que el mundo de los adultos me envilece, y el de los niños me calma?

He hecho objeción de concienca a la adultez,

Quiero recuperar la inocencia perdida

Toco madera para no enloquecer.

No me gustan los tramposos, me parecen soeces, viles, mezquinos.

Hoy tuve que tratar con uno. De lengua rápida y acción turbia.

Me engañó. Yo sabía que me iba a engañar y acepté tratando de creer

que es posible la redención.

Mentiras.

No cito su nombre por verguenza.

Pero se gana la vida poniendo ladrillos.

TRamposo. Embustero. Estafador.

Que la vida saque las cuentas contigo.

El sábado una empresa que se hace llamar “agencia de espectáculos”, pero que en realidad vive de la vulgaridad ofrecida por jovencitos y jovencitas que se desnudan en despedidas de soltero, me contrató para hacer un show cómico en un restaurante.

Un hombre se jubilaba, su empresa le beneficiaba una cena por honor, por deferencia, por respeto al trabajo bien cumplido.

Durante el show me hice pasar por su amante y el hombre resulto ser un cómico excelente, lleno de ironía, escucha, respeto y entrega.

Todo el mundo necesita salir de si y convertirse en otro. Aunque sea un minuto al día. Jugar a ser otro, es jugar a ser tu mismo más profundamente.

Invitó a todos mis lectores a que muten, y se conviertan en otros.

Quiero ser el otro para ser yo.

No se que me pasó,

siento que me domesticaron, mi vida transcurre entre la convención. Ahora toca levantarse, hacer desayunos, dar un beso a los niños, hacer el amor los sábados, ir al trabajo, volver, comer, pasear.

¿que me esta pasando?

conocí a un sepulturero, que por oficio, había desarrollado una gran filosofía sobre la muerte y la vida.

Los oficios nos transforman.

Me confesó que una noche llegó una jovencita bellísima.

Gocé como nunca me dijo.

Hay lugares cuya arquitectura invita a jugar más que un parque. Lo diseñado para el juego infantil a veces choca con el imaginario que de por si tiene el mobiliario urbano, las escaleras de piedra que suben al castillo o un pasadizo estrecho.

El muro de los salesianos tenía ese encanto, uno podía correr por encima de él. Jugar al escondite, voltearlo, esconderse para fumar un primer cigarillo. Dar un beso furtivo a tu primera novia. Contar o que te contaran lo que nos sabias, por que nadie te contó por pudor.

Esta tarde al pasar por ahí se me agolparon viejos sentimientos, de hace más de 20 años. 

La ciudad nos hace y nos deshace.

Fui a la oficina de empleo.

Soy el desempleado número 3.666.666

La cola era tan inmensa y el tiempo de espera tan dilatado que se me ocurrió un negocio.

Y así lo anuncié a los esperantes.

Pueden irse a hacer lo que quieran, solo tienen que darme su número de teléfono móvil y yo les avisaré cuando su número este cerca de ser atendido.

El precio: 1 euro.

Tres personas aceptaron el servicio y se fueron. Una mujer a hacer la comida, un hombre a sacar a pasear a su abuela (eso dijo), y una adolescente a hacer el amor (con el hombre que mentía).

Hace dos años me vine a vivir a un pueblo pequeño. Encontramos una casa antigua, con vigas de otro siglo, con solera y arraigo.  Mis vecinos de enfrente son gitanos. Jesus, patriarca de su gran prole, (7 hijos). Se instaló hace más de veinte años en estas tierras huyendo de la TAFALARERA, barrio de desamparo, angustia y zozobra.  El hombre reconoce que desde que llegó no tiene amigos, ni entró en la casa de nadie, por eso se extrañaba al principio cuando le saludaba y ahora se puede decir que es la única persona del pueblo con la que converso.

Amistad nace entre iguales.

A el lo marginan por raza.

A mí por que soy de otro planeta.

A el porque es marchante.

A mí por loco.

A él porque va recogiendo leña donde nadie la quiere.

A mí porque canto por las esquinas.

A él porque cria conejos sin licencia

A mí porque me disfrazo de travesti los sábados.

A él porque grita a su perro con sonidos polifónicos.

A mi porque a mi casa entran los gitanos.

miguelangel@teatrointimo.com